​—¿Hace cuánto? —Hace cuánto que esta sensación extraña me acompaña. Todo partió en mi decimocuarto cumpleaños; aquella tarde, la brisa de verano se tornó extrañamente fría.

​Una especie de remolino surgió en medio del jardín, como si un mago estuviera haciendo su acto. Las hojas danzaban como tomadas de las manos; un espectáculo realmente asombroso. Todos estábamos obnubilados, cegados por aquella imagen natural.

​Esa fue la primera vez que lo sentí, más bien que lo escuché: un susurro imperceptible, como si hubiese sido pronunciado justo dentro de mi cabeza, resonando esa voz extraña que decía mi nombre… Oiku… Oiku… Oiku.

​No presté gran atención; mi imaginación era de las que volaban sin previo aviso. Mi abuela decía que solía divagar en aventuras y amigos inexistentes, todos olvidados. La verdad es que no los recordaba; quizás es normal no hacerlo.

​Ese suceso mágico y misterioso dio inicio al calvario. Aquella voz extraña se hizo constante; la escuchaba en reiteradas ocasiones. Se me helaba la sangre. Mi piel erizada hacía pensar a cualquiera que tenía frío, pero ¿quién tendría frío en pleno verano?

​En ese comienzo, aquella voz empezó a atraer a otras más, un coro de extraños susurros; pero algo había cambiado, y así pasó en mi decimosexto cumpleaños. Aquel festejo familiar, nada fuera de lo normal: la canción fue entonada con alegría y emoción, y, en medio del acto de soplar las velas, una mano fría sujetó mi cuello.

​Me di vuelta de inmediato. Tras de mí no había nadie. Las miradas de mi familia demostraban que no entendían, ¿y cómo lo harían si yo misma no lo hacía? Pero aquel frío se había adherido a mi piel. De ahí todo aumentó, y aquella sensación dio pie a más, mucho más.

​Los tirones de cabello se volvieron habituales; rasguños en el cuerpo en lugares donde yo misma no podría hacerlo; hematomas extraños, superpuestos unos sobre otros. Y los susurros, aquellos susurros hoy convertidos en gritos, en lamentos inmundos, continuaban a cada segundo, sin espacio al silencio. Por más que usaba auriculares con música extremadamente fuerte, no lograba callarlos y sentía que perdía la poca cordura que me quedaba.

​Mi cuerpo pareciera ser un imán de energía, una que ellos conocen bien, quizás de vidas pasadas; los atraigo de alguna misteriosa manera. Hace dos días empecé a verlos: sus almas nauseabundas, putrefactas y atrapadas, alimentándose de mi propia vida, aferrándose a mi ser para no abandonar este plano, como si fuera su última opción para trascender al otro lado.

​Aquella voz, la del inicio de esta tortura, aguda y susurrante, pareciera ser quien los invita. Escucho tan fuerte su voz en mi mente: «No hace falta conocerte, podemos sentir tu energía». Su frase de ultratumba siempre acaba en una macabra risa, de esas que aparecen en películas de terror donde la ficción deja de serlo cuando nos ocurre realmente.

​Débil y somnolienta, camino por la casa; tras de mí, las almas atormentadas buscan no extinguirse del todo. Hoy se cumple mi vigésimo cumpleaños. Ya no son unas pocas; ahora son decenas. Cada día llegan más almas siniestras buscando mi luz, mi energía, buscando drenarme. Y me pregunto entonces, al límite de mis fuerzas… ¿Alguien podría creerme? ¿Alguien podría ayudarme?… ¿Tú me crees?

English

​—How long has it been? —How long has this strange feeling been with me? It all began on my fourteenth birthday; that afternoon, the summer breeze turned strangely cold.

​A sort of whirlwind sprang up in the middle of the garden, as if a magician were performing his trick. The leaves danced as if holding hands; a truly astonishing sight. We were all spellbound, dazzled by that natural spectacle.

​That was the first time I felt it—or rather, heard it: an imperceptible whisper, as if it had been spoken right inside my head, that strange voice echoing, calling my name… Oiku… Oiku… Oiku.

​I didn’t pay it much attention; my imagination was the sort that would run wild without warning. My grandmother used to say I’d drift off into adventures and make up non-existent friends, all of whom I’d forgotten. The truth is, I didn’t remember them; perhaps it’s normal not to.

​That magical and mysterious event marked the beginning of my ordeal. That strange voice became a constant; I heard it time and time again. My blood ran cold. My goosebumps would have led anyone to think I was cold, but who would be cold in the middle of summer?

At first, that voice began to draw in others, a chorus of strange whispers; but something had changed, and so it happened on my sixteenth birthday. That family celebration was nothing out of the ordinary: the song was sung with joy and excitement, and, just as I was blowing out the candles, a cold hand gripped my neck.

​I turned round immediately. There was no one behind me. The looks on my family’s faces showed they didn’t understand – and how could they, when I didn’t even understand it myself? But that chill had clung to my skin. From then on, everything escalated, and that sensation gave way to more—much more.

The hair-pulling became a regular occurrence; scratches on my body in places I couldn’t possibly have caused myself; strange bruises, one on top of the other. And the whispers—those whispers that have now turned into screams, into filthy wails—continued every second, leaving no room for silence. No matter how loudly I played music through my headphones, I couldn’t silence them, and I felt myself losing what little sanity I had left.

My body seemed to be a magnet for energy—a kind they know well, perhaps from past lives; I attract them in some mysterious way. Two days ago I began to see them: their nauseating, putrid, trapped souls, feeding on my very life, clinging to my being so as not to leave this plane, as if it were their last chance to transcend to the other side.

That voice—the one that marked the beginning of this torture, high-pitched and whispering—seems to be the one inviting them. I hear its voice so clearly in my mind: ‘We don’t need to know you; we can feel your energy.’ Its phrase from beyond the grave always ends in a macabre laugh, the sort that appears in horror films where fiction ceases to be fiction when it actually happens to us.

Weak and drowsy, I walk through the house; behind me, the tormented souls seek to avoid being completely extinguished. Today is my twentieth birthday. It’s no longer just a few; now there are dozens. Every day, more sinister souls arrive, seeking my light, my energy, seeking to drain me. And so I ask myself, at the very limit of my strength… Could anyone believe me? Could anyone help me?… Do you believe me?