[Eng./Esp.] The Amber Ebb. || El Oro que Enseña a Morir.
Si eres de habla hispana, esta versión es para ti 👉 Español.
As the humid breath of the Ontario summer fades, we stand upon the threshold of a quieter brilliance. For those raised in the traditions of the English tongue, autumn is not merely a change in weather, but a literary homecoming. It is the season of "mellow fruitfulness," where the landscape turns into a cathedral of gold. This poem invites you to witness the dignified retreat of the sun and the first whisper of the hearth, capturing that quintessential British melancholic joy for the turning leaf.
The Amber Ebb
The golden sun begins its slow retreat,
And shadows stretch across the maple floor.
The summer’s pulse, once vibrant, loud and sweet,
Now fades like tides upon a distant shore.
A crispness haunts the morning’s silver mist,
As emerald boughs transform to copper glow.
By cooling winds the quiet woods are kissed,
To prepare the earth for sleep beneath the snow.
The harvest gathered, hearths begin to pine
For amber flames to dance against the gloom.
The year descends in graceful, soft decline,
While autumn weaves its gold upon the loom.
I would like to invite my poet friend 
Dedicated to all those poets who contribute, ** day by day**, to make our planet a better world.
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Para quienes habitan en tierras de eterno sol o de lluvias constantes, la idea de que el paisaje cambie de piel por completo parece un cuento de realismo mágico. Pero en el norte, el otoño es nuestro gran maestro: nos enseña que para renacer, primero hay que soltar. Estos versos están dedicados a mis hermanos latinos que no han visto el bosque encenderse en llamas rojas y ocres, una despedida al verano que no es tristeza, sino una ofrenda de colores antes del gran sueño del invierno.
El Oro que Enseña a Morir
Se rinde el sol en hilos de canela,
el bosque es un crisol que se desata.
Ya el viento en su vaivén de antigua vela,
el verde de los robles nos arrebata.
No es muerte la que viste la arboleda,
es un festín de fuego y despedida;
alfombra herida que en el suelo queda,
para cuidar la savia de la vida.
Tú que no has visto el frío en su agonía,
ni el mapa de una hoja al desprenderse,
mira el otoño: luz y profecía,
del ciclo que hoy nos manda a recogerse.
Me gustaría invitar a mi amiga poeta 
Dedicado a todos aquellos poetas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta un mundo mejor.
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