Novela Arco de triunfo:Capítulo IV/Novel Arch of Triumph Chapter IV(ESP-ENG)
Colgó el teléfono. No podía creerlo. La ciudad de Miami parecía venírsele encima desde la ventana.
–Tú fuiste el culpable y te encargarás de los trámites de nuestro hijo, ¡Desgraciado hijo de puta! –fueron las últimas palabras de Leonor y Roberto, padres de Esteban, su primo de Cuba. El único familiar que le quedaba en la isla, en la ciudad de Cienfuegos. La antigua Fernandina de Jagua fundada por varios hombres entre los que se encontraba su más vetusto pariente, Andrés Dorticós y Casseaus. Un linaje en Cuba que llegaba hasta su primo Esteban y que terminaba con la muerte de este. Sentía nauseas, no se lograba recuperar de la noticia.
Wilmer Dorticós, era un hombre paciente, pero había quedado sin voz para contestar la llamada. No tenía respuesta para dar. En un solo momento, varios proyectos de su vida se vinieron abajo. Uno era su primo, su propia sangre. El único que lo visitaba todos los años.
–Tu primero, primo –siempre le decía–, después el resto de la familia.
El otro proyecto, un pacto, una decisión de recobrar el secreto que por casi un siglo tuvo su familia. El mismo que todos habían decidido olvidar, enterrar, y que en menos de un año resurgía gracias a que Wilmer encontrara la carta de su tío bisabuelo Pedro Eduardo Dorticós y Gómez de Leys entre los objetos guardados por su propio bisabuelo Luis Fernando Domingo Dorticós y Gómez de Leys en los Estados Unidos.
Al principio, aquella carta no le pareció gran cosa. Solo era una historia tan inverosímil como oscura. Una historia llena de traiciones y muertes que lo alejaban de la posibilidad de visitar Cuba alguna vez. Sin embargo, la vida le jugaba una mala pasada, la crisis económica lo había impulsado a inculcarle a su primo la búsqueda del secreto mencionado en la carta, y ahora, el nombre de Cuba rompía la barrera del tiempo y el espacio. Iría por primera vez a la isla solamente para enterrar a Esteban y regresar con las manos vacías.
Recordó aquella noche en Coral Gable. El cielo despejado, el aire húmedo del estrecho de la Florida refrescando la playa, trayendo desde el horizonte el olor de las noches habaneras.
El olor es lo único que podrás sentir si alguna vez has estado en La Habana. Que no es tu caso –le decía su primo Esteban.
–Siempre que nos sentamos aquí me dices lo mismo –respondió Wilmer.
–Porque en este país me aburro. No es por salir, ir a discotecas, fiestas o lo que sea. El problema es que no es el mismo calor. Pero a ti te gusta más este calor seco.
–No es que me guste. Es que tengo miedo de ir allá. Siempre los oigo a ustedes decir que si el café no sabe igual, que la carne de cerdo tiene otro sabor más criollo y menos sintético, que el ron sabe mejor, que es otra magia, según tú, estar en la isla y después venir aquí. Pero lo único que puedo decirte es que siempre he estado agradecido de que me vengas a ver y que me cuentes esas historias llenas de calor. Demasiado calor diría yo…
–Porque todo es distinto, Wilmer –respondió Esteban con un vaso de ron Habana Club traído de contrabando–, aquí todo es más nostálgico. Cada vez que me bajo del avión siento que no puedo hacer todo lo que quisiera. Aunque allá tampoco –acotó–, pero me siento más seguro... Pero aquí están mis padres, la familia –dijo, abrazándolo contra su pecho– imagínate si ellos no se deciden por ir a Cuba a terminar su vejez, yo tendré que venir para acá y la verdad que me siento como si me estuvieran aguantando para que me quede y en realidad a mí no me conviene. Tú lo sabes, primo, tú conoces mis debilidades y aunque mis padres se hagan la idea de que me gustan los travestis, no quiero entrar en contradicciones con ellos. Tendría que cambiar mis preferencias porque sabes que mis padres no me aceptarían como soy.
–Eso no importa Esteban, puedes vivir conmigo un tiempo y ya. Aunque, a mí tampoco me conviene que te quedes, porque se me caería parte del negocio de la galería. Saca cuentas, si no estás en Cuba no vas a poder sacar más antigüedades. A no ser… –guardó silencio.
– ¿A no ser qué? –preguntó Esteban.
–No sé cómo decírtelo.
– Dime. ¿Estás pensando en algo nuevo?
–Más o menos.
– ¿Por qué más o menos?
–Porque es algo viejo que he descubierto como nuevo.
–Entonces habla, que se acaba la noche y el ron –respondió Esteban tomando otro trago.
Aquella noche Wilmer contó, con los mismos detalles todo sobre la carta que había encontrado, la historia de la familia. La relación de los amigos más cercanos y del fundador alrededor de un secreto que tenía que ver Con el pirata Guillermo Bruce. La historia de todos sus abuelos y la prohibición de continuar hablando sobre eso o de intentar buscarlo.
Wilmer recordaba una por una las palabras que había contado a su primo esa noche mientras colgaba el teléfono después de la llamada acusatoria de sus tíos en plena madrugada. En su cabeza continuaban martillando las últimas palabras de la conversación sostenida con Esteban en las arenas de la playa.
– ¿Y tú estás seguro que nunca se resolvió? –preguntó Esteban.
–Léelo tú mismo y te darás cuenta que tu bisabuelo no deja claro dónde encontrarlo, pero sí que es un tema sin resolver que hay que olvidar. Lo único que se me ocurre es que la respuesta esté en esa Biblia con la que lo enterraron.
– A lo mejor esa Biblia ni existe. Si exhumaron el cuerpo, es posible que la hayan sacado, y si no, debe estar podrida –determinó Esteban.
–Puede. Pero si no es así, esta sería la oportunidad del siglo, primo y no perdemos nada con probar. Aunque el resto de la familia se niegue. Ellos no tienen por qué enterarse –respondió Wilmer, decidido a seguir adelante–. De todas formas, los muertos fueron hace casi un siglo. A quien le puede importar eso ahora, si ya está olvidado.
- Esta bien. Digamos que lo hacemos. ¿Pero así, sin más datos no se dice nada más?
- Creo que sí, porque lo otro que hay en el sobre es una foto del arco de triunfo de la ciudad de Cienfuegos y un escrito por detrás de tu abuelo Pedro Eduardo Dorticós y Anido. Y la verdad no veo que relación pueda guardar una cosa con la otra, aunque el tío bisabuelo dijera que era una construcción importante. Mira léelo tú mismo.
Esteban tomo en sus manos la foto. Era de un material duro y calcinado por el calor. Su color amarillento con fuertes manchas de humedad era el reflejo de los años pasados.
– Este es el arco de triunfo - leyó en voz baja como quien oculta un secreto-. Este es el arco de triunfo, símbolo de una ciudad que se oculta de todos, una ciudad secreta, pero que guarda la historia debajo del monumento. No solo la de la ciudad, sino también la nuestra como fundadores, como parte de ella, la nuestra cuidando un secreto que no nos pertenecía sino a la ciudad y a ella vuelve, para dejar enterrado mis pensamientos y preocupaciones en ella como una tumba en silencio. Solo espero que perdonen mi tardanza para realizar la petición de mi padre, pero no sigan esta historia. Solo sepan que existió un secreto y que a partir de hoy que les envío la carta, queda olvidado. Enterrado para siempre - Esteban guardo la foto en su bolsillo mirando hacia el mar pensativo, como perdido en la última ola del horizonte. Como buscando una pregunta que saltó rápidamente de su boca.
– ¿Ok, y qué tú vas a hacer? ¿Vas a venir a Cuba conmigo?- preguntó.
–No, tú sabes que no. Además, llamaría la atención del resto si me voy contigo. Pero tú vives allá y conoces gente, puedes investigar y hacer los trámites. Lo que te haga falta tú me lo pides y yo te lo mando como sea posible. Papeles, documentos, dinero, lo que necesites y por supuesto me mantienes informado de lo que vas haciendo.
–Ok. Te llamo al móvil.
–No, mejor me mandas cartas cuando tengas algo nuevo. Llámame solo cuando sea algo urgente.
–Entonces voy a cambiar el pasaje y me iré pasado mañana.
– ¿Tan rápido?
–Sí, es mejor ponernos en función. Además en Cuba voy a tener que hacer un montón de papeles para abrir la tumba del abuelo.
Aquellas fueron las últimas palabras de Esteban en la playa. Wilmer recibiría esporádicamente las cartas de su primo. Un mazo de papeles que había guardado y ahora tenía en sus manos. Cada una de ellas era un paso más cercano al descubrimiento del secreto en una isla donde nunca había puesto un pie. Aquellas cartas era lo que quedaba de su primo y de Cuba.
Cienfuegos, 2 de Marzo del 2008
Querido primo.
Aún me pregunto cómo acepté hacer esta investigación. Tal vez como tú dices, no corra el riesgo que corrieron los muertos familiares por guardar un secreto que interesaba a tantos. Pero en estos momentos creo que existe un peligro mayor. No hay nada en este país que se mueva sin conocerlo el Estado. Son muchos papeles y muchas instituciones para una autorización. Para poder tener en mis manos la Biblia del primer Dorticós en esta ciudad, me ha costado más de cuatro meses de trámites. No por gusto te he solicitado dinero varias veces. El dinero es lo que más fácil mueve las piezas, si no todavía estuviera esperando sin resolver nada. Sin embargo, después de tener en mis manos el permiso para abrir el nicho que está en el cementerio de Reina, el primer cementerio que tuvo la ciudad, me enteré que en el año 2005 las tumbas del cementerio habían sido levantadas por el manto freático después del paso del huracán Dennis. Por eso cuando exhume el cuerpo, la Biblia no estaba, había sido recogida por especialistas de Patrimonio, luego pasado por el museo de la ciudad, la oficina del conservador, hasta llegar al obispado donde el Padre José accedió a entregármela después de probar que era el único descendiente en Cuba de los Dorticós. Increíble, pero es así. Por suerte ya está en mi poder la primera pista. Presiento que no será la única.
Un beso y un abrazo. Tu primo Esteban.
He hung up the phone. He couldn't believe it. The city of Miami seemed to be closing in on him from outside the window.
"You were the one responsible, and you'll be taking care of our son's paperwork, you wretched son of a bitch!" were the last words of Leonor and Roberto, Esteban's parents, his cousin from Cuba. The only relative he had left on the island, in the city of Cienfuegos. The old Fernandina de Jagua, founded by several men, among them his oldest relative, Andrés Dorticós y Casseaus. A lineage in Cuba that reached his cousin Esteban and ended with his death. He felt nauseous; he couldn't recover from the news.
Wilmer Dorticós was a patient man, but he had lost his voice to answer the call. He had no answer to give. In a single moment, several of his life's projects crumbled. One of them was his cousin, his own flesh and blood. The only one who visited him every year.
“You first, cousin,” he always told him, “then the rest of the family.”
The other project, a pact, a decision to recover the secret his family had kept for almost a century. The same secret they had all decided to forget, to bury, and which resurfaced in less than a year thanks to Wilmer finding a letter from his great-great-uncle, Pedro Eduardo Dorticós y Gómez de Leys, among the belongings kept by his own great-grandfather, Luis Fernando Domingo Dorticós y Gómez de Leys, in the United States.
At first, that letter didn't seem like much to him. It was just a story as improbable as it was dark. A story full of betrayals and deaths that kept him from ever visiting Cuba. However, life was playing a trick on him; the economic crisis had driven him to instill in his cousin the search for the secret mentioned in the letter, and now, the name of Cuba was breaking the barrier of time and space. He would go to the island for the first time only to bury Esteban and return empty-handed.
He remembered that night in Coral Gables. The clear sky, the humid air from the Florida Straits cooling the beach, carrying the scent of Havana nights from the horizon.
"The smell is the only thing you'll ever notice if you've ever been to Havana. Which isn't your case," his cousin Esteban told him.
"You always say the same thing when we sit here," Wilmer replied.
"Because I get bored in this country. It's not about going out, going to clubs, parties, or anything like that. The problem is that the heat isn't the same. But you like this dry heat better."
"It's not that I like it. It's that I'm afraid to go there. I always hear you guys saying that the coffee doesn't taste the same, that the pork has a different, more authentic, less artificial flavor, that the rum tastes better, that it's a different kind of magic, according to you, to be on the island and then come back here." But all I can say is that I've always been grateful for your visits and for you to tell me those heartwarming stories. Too heartwarming, I'd say…
“Because everything is different, Wilmer,” Esteban replied, taking a glass of smuggled Havana Club rum. “Everything here is more nostalgic. Every time I get off the plane, I feel like I can't do everything I want. Although it's not like that there either,” he added, “but I feel safer… But my parents are here, my family,” he said, pulling him close. “Imagine if they don't decide to go to Cuba to spend their old age, I'll have to come here, and honestly, I feel like they're holding me back so I'll stay, and it's not in my best interest. You know that, cousin, you know my weaknesses, and even though my parents might think I like transvestites, I don't want to contradict them. I'd have to change my preferences because you know my parents wouldn't accept me as I am.”
“That doesn’t matter, Esteban. You can live with me for a while, that’s all. Although, it wouldn’t be in my best interest for you to stay either, because it would hurt part of my gallery business. Do the math; if you’re not in Cuba, you won’t be able to sell any more antiques. Unless…” He paused.
“Unless what?” Esteban asked.
“I don’t know how to tell you.”
“Tell me. Are you thinking about something new?”
“More or less.”
“Why more or less?”
“Because it’s something old that I’ve rediscovered as something new.”
“Then speak up, the night and the rum are running out,” Esteban replied, taking another drink.
That night, Wilmer recounted, in the same detail, everything about the letter he had found, the family history. The relationship between his closest friends and the founder surrounding a secret that had to do with the pirate William Bruce. The story of all his grandparents and the prohibition against continuing to speak about it or trying to find him. Wilmer recalled, word for word, the words he had told his cousin that night as he hung up the phone after his aunt and uncle's accusatory call in the middle of the night. The last words of his conversation with Esteban on the beach continued to hammer in his mind.
"And are you sure it was never resolved?" Esteban asked.
“Read it yourself and you’ll see that your great-grandfather doesn’t make it clear where to find it, but it is an unresolved issue that should be forgotten. The only thing I can think of is that the answer lies in that Bible they buried him with.”
“Maybe that Bible doesn’t even exist. If they exhumed the body, they might have taken it out, and if not, it must be rotten,” Esteban concluded.
“Perhaps. But if not, this would be the opportunity of a lifetime, cousin, and we have nothing to lose by trying. Even if the rest of the family refuses. They don’t have to know,” Wilmer replied, determined to go ahead. “Anyway, they died almost a century ago. Who cares about that now, if it’s already forgotten?”
“Fine. Let’s say we do it. But just like that, without any further information, is that all we’ll say?” “I think so, because the other thing in the envelope is a photo of the triumphal arch in the city of Cienfuegos and a note on the back from your grandfather, Pedro Eduardo Dorticós y Anido. And honestly, I don't see what connection one thing could possibly have with the other, even though your great-uncle said it was an important structure. Look, read it yourself.” Esteban took the photo in his hands. It was made of a hard material, weathered by the heat. Its yellowish color, with heavy damp stains, reflected the years that had passed.
“This is the triumphal arch,” he read softly, as if hiding a secret. “This is the triumphal arch, symbol of a city that hides from everyone, a secret city, but one that holds history beneath the monument. Not only the city's history, but also ours as founders, as part of it, ours guarding a secret that didn't belong to us but to the city, and to it it returns, to bury my thoughts and worries there like a silent tomb.” I only hope you'll forgive my delay in fulfilling my father's request, but please don't continue this story. Just know that there was a secret, and from today, with the letter I'm sending you, it's forgotten. Buried forever. - Esteban put the photo in his pocket, gazing thoughtfully at the sea, as if lost in the last wave on the horizon. As if searching for a question that quickly leapt from his lips.
"Okay, so what are you going to do? Are you coming to Cuba with me?" he asked.
"No, you know I'm not. Besides, it would draw attention if I went with you. But you live there and know people; you can investigate and handle the paperwork. Whatever you need, just ask, and I'll send it to you however I can. Papers, documents, money, whatever you need, and of course, keep me updated on what you're doing."
"Okay. I'll call you on your cell phone."
"No, it's better if you send me letters when you have something new. Only call me if it's urgent." “Then I’ll change my ticket and leave the day after tomorrow.”
“So soon?”
“Yes, it’s best to get moving. Besides, in Cuba I’m going to have to fill out a ton of paperwork to open Grandpa’s grave.” Those were Esteban’s last words on the beach. Wilmer would receive letters from his cousin sporadically. A stack of papers he had kept and now held in his hands. Each one was a step closer to uncovering the secret on an island where he had never set foot. Those letters were all that remained of his cousin and of Cuba.
Cienfuegos, March 2, 2008
Dear cousin,
I still wonder how I agreed to do this investigation. Perhaps, as you say, I won’t run the same risk that my deceased relatives ran by keeping a secret that interested so many. But right now I think there’s a greater danger. Nothing in this country moves without the State knowing about it. There are so many documents and so many institutions to go through for authorization. To finally get my hands on the Bible of the first Dorticós in this city, it took me more than four months of paperwork. I didn't ask you for money several times for nothing. Money is the easiest way to get things done; otherwise, I'd still be waiting with nothing resolved. However, after finally obtaining the permit to open the niche in Reina Cemetery, the city's first cemetery, I learned that in 2005, the graves had been raised by the rising water table after Hurricane Dennis. That's why, when I exhumed the body, the Bible wasn't there. It had been collected by heritage specialists, then taken to the city museum, the conservator's office, and finally to the bishopric, where Father José agreed to give it to me after I proved I was the only descendant of the Dorticós family in Cuba. Unbelievable, but true. Luckily, I now have the first clue. I have a feeling it won't be the last.
A kiss and a hug. Your cousin Esteban.
El texto es libre de IA, traducido en Google y revisado por mí
El separador de idiomas y los agradecimientos fueron creados en Canva
Las fotos son de mi propiedad
The text is AI-free, Google translated and proofread by me.
The language separator and acknowledgments were created in Canva
The photos are my property
Leave Novela Arco de triunfo:Capítulo IV/Novel Arch of Triumph Chapter IV(ESP-ENG) to:
Best Posts From Ali-nhyamar
We have not curated any of ali-nhyamar78's posts yet. But you can encourage our curation team to review posts by visiting them regularly and by referring other readers. Because we give priority to frequently read content.
More Posts From Ali-nhyamar
- An old Ford takes me back to its era/Un Ford antiguo me devuelve a su época(ENG-ESP)
- Poema: Mi padre es un hombre que se aferra al asfalto/Poem: My father is a man who clings to the asphalt(ESP-ENG)
- Reefs: Faithful guardians of the sea/Arrecifes: Fieles veladores del mar(ENG-ESP)
- An old Cadillac in a modern world/Un antiguo Cadillac en un mundo moderno(ENG-ESP)
- Una ciudad extraña me cobija/A strange city shelters me(ESP-ENG)
- Quijote americano/American Quixote(ESP-ENG)
- A piece of wood that tells its story/Un trozo de madera que cuenta su historia(ENG-ESP)
- Poema: Los libros arcaicos/Poem: The archaic books(ESP-ENG)
- A creepy tree, like something out of a horror movie/Un árbol espeluznante como una película de terror(ENG-ESP)
- An Oldsmobile as a rolling museum/Un Oldsmobile como museo rodante(ENG-ESP)